顾珠穿着蕾丝洋裙，小脸煞白，时不时拿着手帕扇两下风，看起来娇气得很。

        “最近边境不太平，特务多。”民兵把证件递回来，语气冷硬，“不管哪来的老板，到了这就得守规矩。晚上别瞎溜达，要是被当成偷渡的打了冷枪，有美金也没处花。”

        出了破旧的车站，四周荒得有些渗人。

        几座低矮的红砖房孤零零地立在黄土路边，墙上刷着“严防死守，打击偷渡”的巨幅标语，字是用红漆刷的，看着像血。

        路边的电线杆阴影里，蹲着个精瘦的汉子。

        裤脚卷到了膝盖，露出的腿杆子上全是泥点子，手里攥着半截甘蔗，也不吃，就那么拿着当棍子使。那双眼睛浑浊却贼亮，一直在出站口的人堆里扫来扫去。

        看见顾远征那一身扎眼的行头，汉子把甘蔗往地上一戳，起身凑了过来，压低了嗓门，一口本地土话又急又快：“天王盖地虎？”

        顾远征脚下一顿，从花衬衫兜里摸出一包被压得扁扁的“大前门”，颠出一根递过去：“别抽中华，那个伤肺。”

        暗号对上了。

        汉子没接烟，眼神警惕地往四周瞄了一圈，冲旁边一条淌着黑水的巷子努了努嘴：“跟我来，别回头。叫我‘渔夫’。”

        巷子里又窄又臭，两边的墙皮都要掉光了。七拐八绕走了十几分钟，进了一栋摇摇欲坠的二层小楼，“渔夫”反手关上厚重的木门，上了两道栓，这才长出了一口气。

        屋里光线暗得像傍晚，只有一张缺了一条腿、底下垫着砖头的八仙桌。

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