他没有说话，只是站在那里，等着。

        脚步声从身后传来，不急不缓，靴底踏在青砖上，一步一步，稳稳当当。

        赢三父走进来，手里握着一卷竹简。

        他的脸上带着笑，那笑从嘴角蔓延到眼角，蔓延到眉梢，蔓延到整张脸上，把那些被岁月刻上去的皱纹都撑开了，撑得他整个人都年轻了几岁。

        他走到费忌身边，站定，两个人并肩而立，站在窗前，站在月光下，站在这座他们用一年多的时间、用一场天衣无缝的戏、用无数人的信任与性命换来的宫殿里。

        赢三父把竹简举起来，举到费忌面前，举到烛火下。

        那竹简上的刻字密密麻麻，一行一行，清清楚楚。

        每一个名字都是一条命，每一个名字都代表着一个曾经在朝堂上站着、说着话、做着官的人。

        每一个名字都曾经相信过他，相信赢三父会带他们迎回赢说，相信赢三父是那个能拨乱反正的人。

        现在这些名字都写在竹简上，落在赢三父手里。

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