很淡，很轻，像是不小心掺进去的错觉。

        它在苦味的间隙里悄悄浮现，像是某种不甘心的回忆在挣扎。

        她想起士道揉她头的样子，想起他每天早上出门前说“我走了”，想起他被十香和折纸夹在中间时朝她投来的求助眼神。

        那些瞬间，在舌尖上化成一缕极淡的甜，然后被下一波苦味淹没。

        琴里垂下眼，睫毛在灯光下投出一小片阴影。

        她喝下第二口。

        这一次，苦味没有那么尖锐了。不是因为它变淡了，而是因为她的舌头已经麻木了。但那种涩——那种干燥的、持久的、像砂纸一样磨着舌根的涩——开始蔓延。

        不是疼痛，是烦躁。是坐立不安。是“事情已经变了，而我什么都做不了”的无力感。

        它不像苦味那样猛烈，却赖着不走，缠绕在喉咙里，在口腔里，在胸腔里，让她想说什么又说不出口。

        她放下杯子，盯着那片还剩一半的红色液体，忽然觉得它不再像玫瑰，也不像草莓汁了。

        它只是红色，纯粹的、浓烈的、刺眼的红色。

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