“我的儿子...你可算回来了。”

        她丢掉铲子，扑过来抱住我，力道大得不像个年迈的老人，仿佛一松手，我又会消失在远方。

        我抱住她单薄的肩膀，感受着她身上的油烟味和熟悉的体温。

        积攒了五年的思念，“妈，对不起，我回来晚了。”

        回家的路不长，妈一路都在抹眼泪，絮絮叨叨地问我在边疆苦不苦，穿得暖不暖，睡得好不好。

        我只是听着，偶尔应一声，目光扫过熟悉又陌生的街道，心里像被什么东西揪着。

        推开那扇老旧木门，屋里的陈设简单得有些寒酸。

        客厅的墙上，挂着爸的遗像。

        照片上的他笑的憨厚，和我记忆里的样子一模一样，却永远停留在了去年。

        妈的房间里，摆着一张旧木床，床头堆着几件洗的发白的衣服，桌上放着爸生前吃的药瓶。

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