“都休息吧。”李君宪看着四人疲惫的脸，“明天最后准备一天，后天上午，直面MoMA。”

        “嗯。”

        “晚安。”

        灯关了，办公室暗下来。只有墙上的刀，在窗外路灯光晕的余晖里，泛着极淡的、幽蓝的光。像未出鞘的剑气，在黑暗里静静等待。

        李君宪躺在行军床上，闭上眼睛。脑子里是MoMA的展厅，白色的墙，冷色的光，穿着考究的观众。他们的像素游戏，挂在那里。叶晚妈妈的绣样，放在玻璃柜里。会有人看吗？会有人懂吗？会有人站在前面，安静地看一会儿，然后离开，心里留下点什么吗？

        不知道。

        但至少，他们做了。把东西做出来，送出去，放到光下，让人看。

        剩下的，交给时间，交给那些在美术馆里偶然驻足的人，交给那些在深夜里偶然点开游戏的陌生人。

        交给雨后的春草，交给风中的柳絮，交给剑尖上那一缕看不见、但确实存在的“气”。

        窗外，北京在沉睡。春风在夜的城市里穿行，吹过世纪坛，吹过中关村，吹过307办公室的窗户，带着柳絮，带着尘土，带着不知从哪里飘来的、隐约的花香。

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