“我左边那个战友，叫大飞，河南人，家里刚生了闺女，还没满月。他倒下之前，嘴里哼的就是‘我要穿越这片沙漠’。”谭啸天的语速依然不紧不慢，像在讲述别人的故事，“我右边那个，小四川，才十九岁，爱笑，他说打完这仗就回家相亲。他断气的时候，手还攥着半块沾血的压缩饼干。”

        他抬起头，目光像刀子一样刮过看台：

        “所以我今天唱这首歌。不是因为它好听，是因为它陪着我们活下来，陪着他们死过去。”

        “我理解你们不爱听。”谭啸天的声音终于有了一丝起伏，那是一种压抑到极致的、近乎冰凉的怒意，“你们生活在一个和平的国家，可以追星，可以看演唱会，可以对着手机嘲笑一个在你们眼里‘土里土气’的老兵——这很好，这证明这个国家足够安全，安全到让你们可以忘记，这种安全是用什么换来的。”

        “我不怪你们。”他深吸一口气，又缓缓吐出，“真的，不怪。我那些死在沙漠里的兄弟，他们拼命，就是为了让你们可以安心地追星、安心地嘲笑、安心地觉得‘当兵的都土’。”

        “我只是有点……”他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“心寒。”

        这两个字，他说得很轻，却像重锤一样砸在现场某些人的心上。

        “我不是什么英雄，我只是个当过兵、杀过人、也眼睁睁看着兄弟死在我面前的普通人。”谭啸天最后说道，声音恢复了平静，“但我对这片土地，对这个国家，赤诚不灭。这话可能很土，很‘政治老师’，但这就是我的实话。”

        说完，他不再看任何人，将麦克风往舞台地板上一放，不是摔，是轻轻放下，像放下一个过于沉重的东西。

        然后他转身，朝着舞台侧面的通道走去。

        背影挺直，脚步却有些急，像是急需逃离这个让他透不过气的地方，急需找一个角落，抽一支烟，平复那股几乎要冲破胸膛的情绪。

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