谭啸天接过,学着老人的样子点燃香烟。
他很少抽这样的卷烟,上一次抽卷烟还是在非洲沙漠里,那次任务死了三个队友,他在沙丘上坐了一夜,抽光了整包烟。
烟入口,辛辣的烟草味瞬间充满口腔,顺着喉咙滑下,带来一阵熟悉的灼烧感。
他深深吸了一口,然后缓缓吐出,烟雾在夜空中拉成长长的一道,像是要把胸腔里积压多年的怨气一并呼出。
两人就这么对坐着,谁也没说话,只有烟头在夜色中忽明忽暗的红点,和偶尔吐出的烟雾。
深山里的夜很静,静得能听见烟丝燃烧时细微的嘶嘶声。
一支烟抽到一半,谭啸天忽然开口,声音因为抽烟而略带沙哑:“如今许家,还剩多少人?”
这问题问得突兀,但许国强似乎早有准备。
他弹了弹烟灰,眼神变得深邃,像是在清点一份沉重而复杂的家谱。
“二代里,”老人缓缓道,“只剩你二叔许文军了。就是你清欢妹妹的父亲。”
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