穿着一身洗得发白的青布长衫，袖口还打着补丁，一看便知家境普通。

        他抱着膝盖蹲在墙根下，脊背佝偻着，肩膀一抽一抽的，哭得格外狼狈。

        地上扔着个空了的钱袋，袋口撕裂，连半个铜板都没剩下。

        穷奇认得他。

        这书生叫陈文，三天前才进的赌坊。

        听旁人说，是从乡下赶来千帆城赶考的，盘缠攒了整整三年，却被同乡诱着沾了赌，一夜之间输了个精光。

        此刻的陈文，满脸泪痕，眼眶通红，原本该透着几分清隽的脸庞，被绝望和不甘浸得有些扭曲。

        可奇怪的是，他身上竟萦绕着一股极淡的气息。

        那是常年与圣贤书为伴，日积月累沉淀下来的文气。

        干净、澄澈，像一缕清风，在这污浊不堪的后巷里，显得格格不入。

        这股文气，让穷奇多瞧了他两眼。

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