沈国良，在他的七十二岁的深夜，那扇门，不知道为什么，开了，那件真实，走进去了，然后，他感知到了，写下来了，那种写，是他和那件真实，之间，最真实的那种，在。

        王也，把那支笔，落在纸上，在那十一行字下面，写下第十二行：

        那件真实，不认识任何形式，不认识任何路，只认识那扇开着的门。那扇门，在哪里开，那件真实，就在哪里走进去。一个七十二岁的工人，在他的深夜，那扇门，开了。

        他写完，放下笔，看着那十二行字，在灯光下，那种看，是那种，感知到了，那十二行，放在一起，有一种，比任何一行单独在，都更深，更宽，的东西，在那里，在。

        那种东西，是那件真实，走到此刻，在那些字里，留下的，密度。

        他把那张纸，压回铜文镇下，吹了灯。

        黑暗里，那件真实，在。

        在这个深夜里，在那七本普通本子里，在那张桌子上，在那些，各自以各自的方式，感知到了，然后，留下来了的东西里——

        那件真实，在所有那些地方，在。

        在沈国良，已经走了的那个人，在他写下的那些字里，在他那个愿望里——

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