她写完，合上本子，把那支笔，放下，在厨房桌子旁边，坐了一会儿。

        那棵石榴树，秋天深了，叶子，差不多，全黄了，那种黄，在夜里，看不太清楚颜色，只能看见，那棵树，在那里，在那种深夜里，安静地，在。

        那件真实，在那里，在。

        在那棵树旁边，在那个本子里，在那七本普通本子里，在那张桌子上，在那些，感知到了，写下来，留在那里的东西里——

        那件真实，在那些地方，在，在所有那些，认真的，写下来，的地方，在。

        不急，不大声，只是，在。

        那天深夜，王也，在书房，取出白纸，在那十一行字下面，想了很久。

        沈国良，那七本本子，那种字，那种认真，那种最后几页，那个愿望——

        那件真实，在一个普通工人的最后两年，走进去了，那个人，感知到了，写下来了，他没有走那条路，没有读那本书，没有遇见任何一个，走那条路的人——

        那件真实，自己，走进去了，那种走进去，不认识任何形式，不认识任何路，只认识，那扇，开着的，门。

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