“晨？”她把夹子夹好，走过来，“怎么了？”

        林晨站在院子里，看了看那几件被子，看了看苏雅在厨房里的身影，然后看着王念，说：

        “我有一件事，想告诉你。”

        王念感知到了，那句话里，有一种她以前没有在林晨身上感知到过的东西——不是那种平时的、“有话要说”的郑重，而是某种更深的、更笃定的郑重，像是某个一直在地下生长的东西，今天，决定破土了。

        “走，”她说，“去树下。”

        两个人走到操场边那棵大树下，那棵春天已经开始茂盛的梧桐，叶子嫩绿，阳光穿过叶缝，落下来，是细碎的、流动的光。

        林晨站在那个光里，沉默了一会儿，说：

        “念，今天我爸带我去吃面，他告诉了我一件事，”他停顿了一下，“他说，他以前把自己折叠起来了，现在展开了一点点。”

        “嗯，”王念说。

        “我一直知道那件事，”林晨说，“他把自己折叠进那些公式和数据里，折叠进那个书房里，折叠进那些没有人读的论文里。”

        “但我也知道，那些折叠，不是因为他不在乎我，而是因为，他不知道怎么在乎。”

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