“什么事？”

        “那件真实，不只在那条路上，”他说，“也在我们之间，一直在我们之间，只是，今天，你把它，说出来了，我才，看见。”

        清也看着他，那眼神里，有一种他认识了一辈子的、属于她的那种，温柔——那种温柔，不是那种轻的温柔，而是那种，有重量的，有年份的，经历过很多之后，还在，还温的，那种。

        “也，”她说，“你写的那封信，”她停顿了一下，“我觉得，不应该只放在那个书架的角落里，”她停顿了更长的时间，“也许，应该让那封信，找到它该去的地方。”

        王也听完，想了很久，然后，点了一下头。

        “好，”他说，“我们，一起，让它找到它该去的地方。”

        窗外，那棵梧桐，在秋天的光里，叶子，黄了更多，那种黄，在那种光里，不是凋落，而是，那种，把这一年所有的光，都收进去，然后，展示出来，那种颜色——

        那是那棵树，这一年，走过的样子。

        也是那封信，此刻，准备出发的样子——

        把走过的那些，收进去，然后，展示出来，然后，出发，去找，那些开着的门。

        那封信，找到它去处的方式，不是王也安排的，是清也想到的。

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