这位金帐汗国第一大帅，三日间仿佛老了十岁。眼窝深陷，颧骨高耸，胡须上沾着尘土与血沫。他手中握着一块焦黑的木头，那是关守府正梁的残片，上面还隐约可见狼头图腾。

        “大帅，清点完了。”副将的声音在身后响起，嘶哑如破锣。

        “能战的……还有不到十万人。箭矢用尽，滚木礌石用尽，城内所有铁器都已熔了做枪头。粮食……还能撑两日。”

        “粮草怎么只剩这么点了？”

        速不台问道，士兵答道：“粮食转移不及，被火炮轰中后引发大火，只抢救出这么些。”

        “那伤亡？”速不台问，声音平静得可怕。

        副将沉默片刻：“直接战死三万人，还有……重伤丧失战斗力的，更多。”

        也就是说，开战时的二十万守军，如今已去大半。而这还是汉军并未发动大规模攻城的结果——他们只是用那些该死的铁筒，日夜不停地轰击，像钝刀割肉，一寸寸消磨着守军的意志和肉体。

        “博日格德呢？”速不台又问。

        “在西门督修工事。但……”副将顿了顿，“修了塌，塌了修，汉军的炮子专打修补处。兄弟们都说，修与不修，都是死。”

        速不台闭上眼睛。他征战半生，从斡难河打到多瑙河，什么样的恶仗没打过？可像这样，敌人影子都没见着，就被逼到绝境的仗，他第一次遇到。那些喷火的铁筒，射程远超弓弩，威力堪比天雷，这已不是战争，是屠杀。

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