“凤主七年春，帝与后同幸南郊，观新渠放水。两岸老稚皆呼万岁，声震郊野。”

        周砚是个古怪的人。

        年过四旬，形销骨立，在翰林院坐了十五年冷板凳。同僚聚会饮酒，他从不参与；上司举荐肥缺，他婉言谢绝。唯一嗜好是藏书，俸禄大半换了古籍，家中无隔夜粮，架上却有三万卷。

        毛草灵第一次召见他，问：“修史需得耐烦。周卿耐得住么？”

        周砚叩首：“臣耐得住。”

        “若有当朝权贵请托删改，周卿如何应对？”

        周砚抬起头。

        那是个极清瘦的中年人，面容寡淡如未着墨的白宣，唯有一双眼睛亮得出奇。

        “臣只记事。”他说，“不记人。”

        毛草灵便不再问。

        此后五年，史馆从三人增至九人，又从九人增至十七人。周砚仍是那副形销骨立的样子，袍子洗得泛白，袖口磨出了毛边。

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