黑暗里，四个手机手电筒的光柱交错晃动，像某种即兴的灯光秀。光扫过墙角那几盆番茄，叶子在风里轻轻颤抖；扫过堆在角落的旧办公椅，椅背上还贴着五年前的部门标签；扫过遮阳棚边缘，雨水积成的水珠正一颗颗坠落。

        林晚忽然说：“其实这样也挺好。”

        其他三人看向她。

        “太亮的时候，”她轻声说，“总觉得要正襟危坐，要说什么有意义的话。暗一点，反而……放松了。”

        没有人反驳。

        于是他们真的就这么坐着，在黑暗里，守着最后一炉将熄的炭火。手机手电筒陆续关了，只留姚浮萍那一支，斜斜照在桌子上，照亮半锅已经凉透的红汤，几双横七竖八的筷子，和桌上那盘没吃完的、形状各异的饺子。

        远处城市的喧嚣隔着雨后的空气传来，模模糊糊的，像隔着一层毛玻璃。滨江大桥上的车流变成一条缓慢移动的光带，对岸商业区的霓虹招牌在夜色里明明灭灭。

        “我有时候会想，”曹辛夷忽然开口，“如果五年前，你没保下林晚，现在会是什么样。”

        问题来得突兀，像一颗石子投进那平静的池塘。

        林晚的呼吸滞了一下。

  The content is not finished, continue reading on the next page