他的手指从夹层里，抽出了一样东西。

        那是一块破布。

        一块灰褐色、边缘已经fray成絮状的破布，约莫巴掌大小，叠得整整齐齐。布片很旧，旧得几乎看不出原本的颜色，上面沾着深褐色的污渍——熊淍知道，那是血。干涸了很久很久的血。

        石爷的手颤抖着，颤抖着，将那块破布递到熊淍面前。

        “拿着……”他说，每个字都像用尽了全身力气，“这是……生路……”

        熊淍伸出手，指尖在碰到布片的刹那，竟控制不住地抖了一下。

        布片很轻。

        轻得几乎没有重量。

        可熊淍却觉得，自己接住的是一座山。

        一座用二十年苦难、二十年隐忍、二十年近乎绝望的坚持堆砌出来的山。

        “石爷……”熊淍的喉咙像被什么东西堵住了，哽得难受，“您……”

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