不是追兵的脚步——那脚步声，太轻，太慢，不紧不慢，像饭后散步，像踏青郊游，踩在荒草上，几乎没有声音，却带着一股令人窒息的压迫感，一点点逼近，让人浑身发冷。

        他猛地拔出孤锋剑，指尖紧紧握着剑柄，指节因为用力而泛白，浑身的神经都紧绷起来，警惕地望向脚步声传来的方向。

        剑刃上，还沾着泄洪沟里不知是污水还是血水的黑渍，在晨光将起未起的晦暗里，反不出一丝光亮，却带着一股冰冷的寒意。

        脚步声，停在了十步开外。

        熊淍抬起头。

        ——逆光里，站着一个人。

        不是孩子，不是追兵，是个成年男子。

        他身量极高，瘦得像一根竹竿，裹在一袭洗得发白的旧青衫里，衣衫单薄，却丝毫不见畏寒之意。他的脸，隐在兜帽的阴影下，看不清五官，只能看见下颌处，一截灰白交杂的山羊胡，随风微微晃动。

        他没有带武器，甚至没有摆出任何戒备的姿态，周身没有一丝杀气，却带着一股令人窒息的压迫感，仿佛只是静静地站在那里，就足以让人不寒而栗。

        他只是静静地站在那里，像一株移栽错了地方的枯树，像一块从乱葬岗那座荒坟里滚出来的残碑，死寂，冰冷，没有一丝生气。

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