他又念了这两个字，一字一顿，像是把这两个字衔在齿间，细细碾磨，带着深入骨髓的恨意，像在品尝一道二十年前，就该端上桌的、沾满鲜血的菜。

        “判官。”

        三个名字，念得很慢，却每一个字，都带着血，带着恨，带着二十年积压的委屈和痛苦。

        “欠我的。”

        “欠我娘的。”

        “欠那些年，死在试验室、死在地牢、死在火铳队练习场，死在每个你们觉得‘耗材不够用了’的夜晚，那些连名字都没人记得的无辜者的。”

        他顿了顿，眼底的决绝更甚，烛火映在他眼底，没有丝毫温度，只有燎原大火燃起前的死寂。

        “我会一点一点。”

        “全部讨回来。”

        密室里安静得像一座坟，连呼吸声，都听得清清楚楚，压抑得让人喘不过气。

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