屠万仞的额头渗出冷汗，汗珠刚一冒出就凝结成冰珠，挂在眉梢。他想摇头甩掉那些声音，但脖子僵硬得不听使唤。

        “屠爷，这批货的账……对不上啊。”

        “对不上就对了，该拿的拿，不该问的别问。”

        “可是花爷那边……”

        “花千手？呵，他太干净了，干净的人在这个圈子里活不长。”

        那是十五年前。司马空刚刚搭上“天局”的线，屠万仞作为中间人，暗中转移了一批从花千手赌场流出的、本该用于赈灾的赌金。那天晚上他喝了很多酒，对着月亮说：“花千手，别怪我，要怪就怪你挡了太多人的财路。”

        声音越来越清晰，越来越密集。

        妻子的哭泣：“万仞，收手吧，我们回老家种地去……”

        女儿的质问：“爸爸，为什么同学的爸爸都说你是坏人？”

        师傅临终前的叹息：“你师兄那事……我其实知道。”

        还有最深处、最不愿意想起的那个雨夜——花千手浑身是血，靠在赌坊后巷的墙边，眼神里没有愤怒，只有一种近乎悲悯的失望：“屠万仞，赌术可以争高低，但人心……不能拿去赌。”

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