花痴开没有立刻回答。他看向墙上那张泛黄的沙漠地图，炭笔标记像一条条蜿蜒的伤疤。

        “母亲。”他反问，“这十七年，您可曾想过放弃？”

        菊英娥笑了，眼角的细纹舒展开，像是回到了年轻时的模样。

        “没有。一天都没有。”

        “那我也不会。”

        简短的对话，胜过千言万语。

        菊英娥从行囊里取出一件旧衣——靛蓝色的粗布短褂，洗得发白，肘部打着补丁。

        “这是你父亲常穿的衣服。”她说，“我留了十七年。你带着，路上……当个念想。”

        花痴开接过。布料柔软，带着淡淡的樟脑味，和记忆里父亲身上的气息重叠。

        “我会找到他的。”他轻声说，“不管他在哪里，在海底，还是在天上。我会带他回家。”

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