算死生停在五步之外，没有看花痴开，而是看着夜郎七。他的声音从面具后传出，低沉而沙哑，像是砂纸摩擦铁器：“七爷，三十年不见，您老了不少。”

        “你也一样。”夜郎七淡淡道，“当年跟在财神屁股后面的小算盘，如今也坐上第十二席了。”

        “托您的福。”算死生微微欠身，动作恭敬得像是在行礼，但那股子冰冷的杀意却愈发浓烈，“若不是当年您那一刀，我也不会明白，算得再精，也不如活得久。”

        夜郎七笑了，笑声里带着几分讥诮：“那你算算，今晚是你活得久，还是我活得久？”

        “不用算。”算死生抬手，指向花痴开，“我要他。”

        花痴开握紧了拳头，指甲几乎嵌进掌心。左肩的伤口传来阵阵灼痛，毒正在沿着血管蔓延，他能感觉到半个身子开始麻木。

        “凭什么？”夜郎七问。

        “凭他赢了第十三席，按规矩，该由第十二席接手。”算死生从袖中掏出一卷羊皮纸，展开，上面密密麻麻写满了赌约条款，“也凭这个——三十年前，您欠‘天局’一场赌局，按利息算，如今该还了。”

        夜郎七沉默了。

        花痴开从未见过师父沉默这么久。在他记忆中，夜郎七永远是那个在赌桌上谈笑风生、在训练时冷酷无情、在危急时刻镇定自若的男人。但现在，这个男人的背影在惨白灯笼的光线下，竟显得有些佝偻。

        “师父...”花痴开想说什么，却被夜郎七抬手制止。

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