他低下头，看着自己摊开的手掌。

        那双手十五年来握过多少骰子、洗过多少牌局、从多少绝境里生拉硬拽出一条活路。此刻在异象的金芒下，掌纹如刀刻，纵横交错成无人能解的命盘。

        “此刻我坐在这里，”他说，“明日便要去赌那场父亲输了性命的局。我算过天局首脑所有公开对局的记录，算过他的风格、破绽、极限。我算过自己的胜率——三成七。”

        夜郎七没有插话。

        “三成七。”花痴开重复了一遍，“十五年来我算任何一局，从未低于五成。这是第一次，我算出自己会输。”

        他抬起头，望着那两轮金日。

        “但我不想逃。”

        他的声音很平静。

        “不是因为复仇。不是因为父亲的遗志。不是因为母亲还在等我带她离开这座岛。”

        他停顿了一下。

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