花痴开停下脚步。

        他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。

        他问：父亲用这副骰子赌过什么？

        夜郎七说：赌过命。不止一次。

        此刻他低头看着掌心的骰子。

        然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。

        油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。

        只是放。

        像放一盏灯。

        “三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。”

        骰子没有动。

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