那人微微颔首。

        “天局六部，财、判、魅、影、刑、藏。判官掌赌约裁断、恩怨了结。”他顿了顿，“四十年，你父亲是我裁断的第一千三百二十七局。你是第一千三百二十八局。”

        花痴开没有说话。

        判官看着他。

        那目光不似审视，不似打量，甚至不似任何赌局开始前的试探。只是看。像读一卷已读过千百遍的旧书，只等翻开扉页，便能一字不差地默诵下文。

        “你父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。”

        他抬手，做了个“请”的手势。

        “他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。”

        花痴开的指尖微微蜷紧。

        “信？”

        “给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。”

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