决战前夜，花痴开做了一个梦。

        梦里没有赌局，没有厮杀，没有母亲含泪的眼睛，也没有夜郎七苍老的手。只有一片白茫茫的雾，雾里站着一个人。

        那人背对着他，身形高大，肩膀宽阔，穿着一件洗得发白的旧袍子。花痴开想走近看看他是谁，可脚下像生了根，一步都迈不动。

        “痴儿。”

        那人开口了，声音低沉，带着一点沙哑，像是在风里站了很久。

        花痴开浑身一震。

        这个声音他听过。在夜郎七的描述里，在母亲的眼泪里，在那些拼凑起来的往事碎片里。可他从来没真正听过——父亲死的时候，他才两岁。

        “爹？”

        那人慢慢转过身来。

        花痴开看见了那张脸。和自己有七分像，却更苍老，更疲惫，眼角眉梢刻着岁月的痕迹。但那双眼睛是亮的，亮得像赌桌上的灯火，像深夜里的孤星。

        花千手看着他，看了很久，然后笑了。

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