门推开的那一刻，花痴开以为会看见金碧辉煌的殿堂，看见铺满筹码的长桌，看见传说中那个掌控一切的天局首脑。

        但他只看见一间普通的屋子。

        木桌，木椅，一壶茶，两个杯子。

        窗户开着，外面的风吹进来，带着赌城永远不灭的灯火的味道。阳光从窗口洒进来，在地上投下一片温暖的光斑。

        桌前坐着一个人。

        那是个看起来很普通的老人。头发全白了，稀稀疏疏地贴在头皮上，脸上皱纹堆叠，眼窝深陷，唯独那双眼睛，亮得不像话——不是年轻人的亮，是那种看透了所有东西之后，什么都不在乎的亮。

        他穿着一件旧棉袍，洗得发白，袖口磨出了毛边。手边放着一串佛珠，檀木的，被盘得油光水滑。

        看见花痴开进来，他抬起头，笑了笑。

        “来了。”他说，语气平淡得像在招呼一个串门的邻居，“坐吧。”

        花痴开站在那里，没有动。

        他的目光扫过这间屋子——木桌，木椅，茶壶，茶杯。墙上挂着一幅字，只有四个字：

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