菊英娥愣住了。

        “开儿，你——”

        “娘，”花痴开打断她，“父亲留给我的，从来不是这枚骰子。他留给我的，是你，是夜郎师父，是那些素未谋面却一路帮我的人。这枚骰子，是他的。他守了一辈子，应该陪着他。”

        他站起身，看着那块石碑，忽然笑了。

        “父亲，我替你把仇报了。可我没有杀首脑，他还活着，住在后山那间小屋里。你会怪我吗？”

        风吹过，槐树的叶子响得更厉害了。一片叶子落下来，打着旋儿，落在花痴开肩上。

        他拈起那片叶子，看了很久，然后轻轻放在石碑前。

        “你不怪我。”他说，“我知道。”

        回去的路上，菊英娥一直握着儿子的手，握得很紧。

        花痴开由着她握，由着她时不时的哽咽。他知道，母亲这二十年，积攒了太多眼泪。现在，是时候让她哭出来了。

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