他转向花痴开，目光落在他脸上，细细地看着，像是在辨认什么。

        “像。”他说，“真像。”

        花痴开张了张嘴，想问什么，却什么都问不出来。

        和尚走到他面前，伸出手，轻轻放在他头顶。

        “孩子，”他说，“我就是‘开天’。”

        晨光从海平面上升起，照进石亭，照在三个人身上。海浪拍打着礁石，发出一声声沉闷的轰鸣，像是从很远很远的地方传来，又像是从很久很久以前传来。

        花痴开站在那里，感受着头顶那只手的温度，忽然想起父亲临终前，母亲菊英娥说过的那句话——

        “等你长大了，会有人告诉你一切。”

        现在，那个人来了。

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