“以后可能再也摇不了骰子了。”

        花痴开沉默了一瞬，然后低头看了看自己的左手。

        “我还有左手。”

        夜郎七“嗤”了一声，把烟杆在树干上磕了磕，烟灰落了一地。“你以为用左手摇骰子是什么容易的事？二十年练出来的手感，一朝废掉，从头再来——你当是小孩学写字呢？”

        “二十年不行就三十年。”花痴开的声音很平静，“三十年不行就一辈子。”

        夜郎七盯着他看了很久。

        那双浑浊的老眼里，有一种复杂的情绪在翻涌——不是心疼，不是欣慰，而是某种更古老的、更沉重的东西。像是一个老铁匠看着一个年轻人拿起自己烧红的锤子，明知道会烫伤手，还是握得紧紧的。

        “你爹当年也说过这种话。”夜郎七终于开口，声音沙哑得像风吹过枯叶，“他说，‘一只手废了就用另一只，两只都废了就用嘴叼着骰子。’我那时候骂他疯，他说——”

        夜郎七顿了顿，喉结滚动了一下。

        “他说，‘赌徒嘛，不疯怎么活。’”

        花痴开没有说话。他慢慢走到夜郎七身边，靠着同一棵枯树坐下。树皮粗糙，硌着后背，但那种粗糙是真实的，是活着的证据。

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