“谁敢插队，滚出去喝西北风！”

        在明晃晃的刀枪和热腾腾的米粥面前，混乱的人群以惊人的速度被梳理、归置。

        打散、编组、互相监督、连坐威慑，一套组合拳下来，再加上那一碗实实在在、滚烫的稀粥，近万难民竟然在短短一个多时辰内，初步安定了下来。

        虽然依旧挤挤挨挨，虽然脸上还带着惊魂未定的惶恐，但至少，没有人再大声哭喊，没有人再试图冲击维持秩序的军士。

        许多人捧着粗陶碗，小口小口地啜饮着那点稀薄的粥水，感受着那点微弱的暖流从喉咙滑进胃里，驱散着深入骨髓的寒意和恐惧。

        他们一边喝，一边偷偷抬眼，望向城门楼方向。

        那里，那个穿着破烂朱红官袍的年轻钦差，没有去休息，没有去包扎伤口，而是走到了粥棚边。

        王明远从一个老妇人颤巍巍的手中接过木勺，亲自舀起一勺粥，倒进一个约莫五六岁、瘦得只剩一双大眼睛的男孩捧着的破碗里。

        孩子太饿，接过来就想喝，却被烫得龇牙咧嘴。

        王明远蹲下身，吹了吹气，低声道：“慢点，烫。”

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