“是苏姑娘的马。”旁边一个年轻士兵小声说，“之前她在历法台的时候，就骑的这匹。后来她病了，马就放在营里养着，昨天还在马厩呢，怎么……”

        怎么突然就跑来了？

        还偏偏在这个时候。

        沈砚走过去。白马见他靠近，亲昵地用脑袋蹭了蹭他的胳膊，然后低下头，用嘴叼起鞍旁的包袱，往他手里送。

        包袱不大，沉甸甸的。

        沈砚解开系绳，里面是三样东西：一沓银票，面额都不小；一本手抄的星象图谱，封面上是苏清晏的字迹；还有……一支毛笔。

        普通的毛笔，竹杆狼毫，笔杆上刻着两个字：执笔。

        他握着笔，指尖发烫。

        “她早就准备好了。”沈砚喃喃道。

        就算记忆被抽空，就算魂魄残缺，她还是给自己留了后手——或者说，给“可能活下来的沈砚”留了后手。

        银票是盘缠。

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