沈墨转身，走到巷子边，从杂草丛中捡起一根木杖。

        木杖由旧木削成，手腕般粗细，表面打磨得十分光滑，一头还留着分叉。握在手里沉甸甸的，颇有分量。沈墨将它拄在身前，闭上左眼，又眯起右眼，只留一条细缝视物。

        他脚步放缓，手里的木杖一下一下地点着前方的路。

        在旁人看来，他就像一个盲眼的行路之人，摸索着朝破庙走去。

        庙门口的林文听到脚步声，身子微微动了动。他艰难地抬起头，露出一张满是泪水与泥土的脸。眼眶深陷，眼珠浑浊，嘴唇干裂得渗出血丝。他看见沈墨，看见那根木杖，看见那双眯起的眼睛。

        他以为又是来赶他走的。

        林文扯了扯嘴角，想说什么，却发不出声音。他低下头，脸重新埋进臂弯里，肩膀开始剧烈颤抖。那嗬嗬的哭声再次响起，比刚才更加沙哑、破碎，好似喉咙里堵着什么东西，拼命想往外呕，却只呕出一点血沫。

        沈墨从他身边缓缓走过。

        脚步没有停留，木杖点地的声音规律而平稳。他走进庙门，跨过那道腐朽的门槛。庙堂里空荡荡的，神龛积了厚厚的一层灰，供桌缺了一条腿，歪斜着倒在墙角。屋顶漏了好几个窟窿，晨光从窟窿里照进来，在地上投下几个晃动的光斑。

        他在庙堂中央站定，背对着门口。

        林文的哭声仍在继续。

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