石榴树的枝干在风里一动不动，黑沉沉的，像画在灰色天幕上的墨线。

        他伸手推开了窗。

        冷风灌进来，吹起他额前的碎发。

        他面无表情地站了一会儿。

        然后他转身走回书案前，另外铺了一张信纸——不是方才给云月回信用的那种粗纸条，是正经的松烟墨、雪白的澄心堂纸。

        这封信比给云月的长。长很多。

        他写了足足两刻钟。

        写完之后，反复看了三遍，确认没有一个字多余。

        他把信折好，封入一个不起眼的灰色信封里，信封上没有抬头，只在右下角用极细的笔画了一个记号——一朵压扁了的云。

        他又叫进来另一个人。不是方才那个小厮，是一个穿灰布衫的中年男人。这个人不像下人，眼神太利；也不像幕僚，气质太野。他站在书房门口等着，没有行礼，也没有开口。

        容朝阳把信递过去。

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