他没有感觉到痛。

        他盯着那只白瓷碗。

        碗里的水还是清澈的。两团已经散得很淡的血色安静地浮在水面上，彼此不沾、彼此不染，像两个从未相识的陌生人。

        "不——不可能。"

        声音是从他喉咙里挤出来的。像挤一块已经拧干了的布——你以为里面什么都没有了，可使劲一拧，还是能拧出几滴发涩的、浑浊的水。

        "不可能。不可能。这不可能。"

        他在重复。

        一遍一遍地重复。每重复一次，声音就低一分，像一台正在耗尽燃料的机器，运转的声音越来越弱、越来越涩、越来越不像人发出来的。

        云月的腿彻底软了。

        【This chapter is finished reading】