第1章袁大头刚死，老子拿命换了把驳壳枪

        1916年6月9日，正午。

        西北的黄土塬上，风是烫的，裹着砂砾往人领口、鼻孔里钻，那种土腥味混着死人的臭气，一旦吸进肺里，就算喝二斤烧刀子也冲不下去。

        李枭趴在干裂的土沟沿上，舌头抵着上颚，试图从干瘪的口腔里压榨出一点唾沫。他手里那杆老套筒烫得像刚从炉子里夹出来的火炭，枪托上的木漆早磨秃了，露出的木纹里沁满了黑红的油汗。

        “排长，来了。”

        身边的陈麻子声音压得极低。

        李枭没回头，只是眯起那双细长的眼睛，透过这层蒸腾的热浪死死盯着沟底的那条官道。

        远处，一队骡马车正卷着黄尘艰难地蠕动过来。车辙压得很深，那是装了硬货的标志。押车的兵不多，十几号人，但看那身灰布军装和头上没剪利索的辫子，是北洋军陆建章的残部。

        “一共两辆大车，十二个步枪兵，领头的骑马，腰里鼓囊囊的。”李枭像是在自言自语，又像是在给这帮饿狼下命令，他的声音不带一丝火气，“记住了，那一箱子袁大头我不管，谁抢到是谁的。但那个领头的——他是我的。”

        “排长，为了把枪，至于么？”陈麻子舔了舔干裂的嘴唇，眼珠子却死死盯着那几匹骡子。

        “你懂个屁。”

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