沈活。

        天下认识这个名字。

        不是听过，不是见过，是刻在骨头里的那种认识。像你永远不会忘记自己的生日，永远不会忘记第一次挨刀的感觉。沈活这两个字，就是这种级别的记忆。

        但他不应该在这里。

        沈活死了。二十年前就死了。天下亲眼看着棺材下的葬，亲手往坟头上培的土。那年他七岁，还不太懂死是什么意思，只知道从那天起，家里再没人叫过那个名字。

        可那只手还在往上爬。

        第二只手也伸出来了。抓住井壁上一截股骨，十指用力，青筋绷起。那不是死人的手。死人的手不会有这种力度，不会有这种温度——天下能感觉到，隔着三步远的距离，那只手上散发出活人才有的热气。

        “天下，退后。”林昭的声音从身后传来，平稳，没有起伏，是她准备动刀之前特有的语调。

        天下没退。

        他蹲下来了。

        单膝跪地，一只手撑在竖井边缘的泥土上，上半身前倾，往井口里看。

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