杨帆看着那栋楼，没有说话。他能想象那个画面——一个瘦小的男孩，趴在单元门口的石阶上，就着路灯的光写作业。路过的大人会问一句“你妈还没回来呀”，他点点头，继续低头写。等天黑透了，巷子口出现那个熟悉的身影，他就会收起作业本跑过去。

        “大学我考去了北京，学的音乐。她特别高兴，跟厂里所有人都说了一遍。”林澈的声音有些发抖，“后来我留在北京做音乐，一年回来一次。每次回来都觉得她又老了一点，但她说没事，让我在北京好好干。”

        他停下来，深呼吸。

        “去年她住院，我才知道她肝上的问题已经很严重了。

        她一直瞒着我，怕耽误我工作。”林澈低下头，“所以我回了成都。

        我想着离她近一点，能照顾她。结果——回来快一年了，她住院三次，我有两次都没赶上，都在外面跑演出。”

        他的手从方向盘上滑落，垂在膝盖上。

        “我妈从不抱怨。我打电话跟她说不能去陪护了，她说没事没事，你忙你的，护士照顾得好着呢。我挂了电话就觉得自己是个混蛋。”

        杨帆看着他，想起了自己年轻时的一些事。

        那些错过了就没法弥补的时间，那些以为还有机会却再也没有机会说出的话。

        “你妈知道你做音乐吗？”

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