“我没跟任何人说过。”他补了一句。

        杨帆看着他攥紧方向盘的手，又看了看他紧绷的侧脸线条：“今天怎么了？”

        林澈深吸一口气，像是要把所有情绪都压下去：“今早医院打电话，说情况不太好。让我……有个心理准备。”

        他说这几个字的时候声音很稳，但杨帆注意到他握着方向盘的手在微微发抖。

        说完，他发动了车。

        车子一路往城西开，穿过正在修路的老城区。路面坑坑洼洼的，车轮碾过碎石发出细碎的声响。两侧的行道树是几十年前种下的法国梧桐，树冠在头顶交织成一条金色的隧道。落叶铺了满地，车轮碾过去时发出沙沙的声响。

        拐进一条窄巷，巷子两侧是八九十年代的老居民楼。墙皮斑驳，露出底下灰暗的水泥。空调外机锈迹斑斑，有的用铁丝固定在墙面上，有的已经倾斜了。一楼有些住户把阳台改成了小卖部，摆着几箱饮料和几袋零食，招牌是用手写的红漆木板。

        林澈在一栋灰扑扑的楼前停下，熄了火。

        他没下车，只是透过车窗看着那栋楼。

        那栋楼有七层，没有电梯。外墙贴的白绿相间的瓷砖已经大片脱落，露出灰色的水泥。一楼防盗门上锈迹斑斑，门口堆着几辆破旧的自行车和一辆婴儿车。楼道里的声控灯坏了，能看到黑洞洞的入口。

        “小时候，我妈一个人带我住在这儿。”他说，声音很轻，像是自言自语，“她在附近工厂做女工，每天早上五点出门，晚上八点回来。我放学就自己在楼下写作业，等她回来做饭。”

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