那些曾经代表着面子的精美纸张，现在被随意折断塞进脏兮兮的油桶里，火焰舔舐着上面的烫金大字，“滋滋”作响，覆膜层熔化，空气里弥漫着一股烧塑料的恶臭。

        这以前是个卷烟包装印刷厂。

        围炉的三个人，像三尊被毒烟熏黑的泥塑。

        一个老头，头发稀疏花白，手里攥着一把变形的不锈钢勺子，正机械地搅动着锅里的东西。被徐强这一嗓子吓了一跳，手一抖，勺子“当啷”一声掉回锅里，溅起几滴粘稠的灰黄液体。

        旁边是个中年男人，死死抱着一捆还没拆封的废弃烟盒纸板。

        角落里蜷缩着一个瘦得皮包骨的女人，正猛地抽着一根烟屁股，脸憋得青紫，眼神涣散，像要把那个烟蒂直接吞进肺里。

        “别动。”

        徐强重复了一遍，枪口下压，锁死了那个男人的胸口。

        男人慢慢举起手，怀里的纸板滑落在腿上。他的眼神直勾勾盯着枪口，只有一种绝境后的麻木。

        “我们没枪。”

        老头先开口了。

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