声音从上方坠落，没有起伏，带着金属的质感。

        老瞎子没有抬头。他的手在土豆堆里摸索，抓住一个拳头大小的硬块。这个土豆表皮上还带着干结的泥块，那是秋天封存时的印记。泥块粗糙，摩擦着他的掌纹，带来一种真实的疼痛感。他紧紧攥住它，仿佛攥着这地窖里唯一的真实。

        “有。”老瞎子回答。声音从胸腔里挤出来，带着长期不说话的沙哑。

        “换。”

        “拿啥换？”

        光柱被挡住了，地窖重新陷入昏暗。但那种被注视的感觉却越发强烈，仿佛有一根冰锥抵在他的后颈上，寒意顺着脊椎骨一节节向下渗透。

        “罐头。”

        两个字，像两颗钉子。

        老瞎子的喉结上下滚动了一下。午餐肉。那个词汇在他的脑海里炸开，伴随着油脂的香气、盐粒的颗粒感、以及那个铁皮盒子开启时“啪”的一声脆响。那是一种久违的、关于文明的记忆。他的唾液腺在疯狂分泌，口腔里瞬间充满了虚幻的肉味，甚至连胃壁都开始痉挛。

        “几个？”他问，声音在颤抖。

        “一个土豆，一个罐头。”

        第三十一章土豆

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