活着的，是他。

        死的，是它们。

        这才是对的。

        "宿主，身体多处受伤。左臂撕裂伤，额头划伤，多处软组织挫伤。建议立即进行伤口处理。是否需要我——"

        "不用。"

        程巢打断老爹的话。他的声音很哑，像砂纸磨过。

        老爹的声音像冷铁敲在墙上，没感情。它知道宿主的脾气，也不多说了，头盔上的蓝灯闪了一下，安静下来。

        程巢往前走。每一步都很沉。腿像灌了铅，膝盖发软。血还在滴，拖了一条暗红色的线，从那两团烂肉，一直拖到他的"巢"门口。

        风里飘来一股味道。

        不是铁锈，不是血腥，是肉香。

        很淡，混在土腥气里，混在西北风里，像黑夜里的一颗星，抓着鼻子。

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