傍晚时分。

        外面依然刮着大风夹着雪。

        林述脱下隔离衣，拿着谈话记录单，推开了ICU走廊尽头那间小会议室的门。

        门里坐着三个人。

        陈原坐在角落的椅子上，头低着，双手死死地抠着自己的大腿。

        坐在那张冷硬的铁皮桌前的，是一对穿着朴素、还带着风雪湿痕的中年夫妇。男人穿着褪色的军大衣，女人的头发有些乱，手里死死攥着一个编织袋。

        这是周锐刚从三百公里外的县城连夜赶来的父母。

        罗锋坐在他们对面。笔尖在一份密密麻麻的同意书上点着。

        没有安慰，没有寒暄。罗锋用他一贯的机器般的语速，宣读着最残忍的现实。

        “机器上了。他现在靠体外循环活着。但他什么时候能醒，或者他的肺还有没有可能好转，医学上无法预判。也许是明天，也许是一个月后。或者永远也软不下来，最后死于别的并发症感染。”

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