那时候，时间对于他来说，只是年轮的增加。他看过太多的人从山下走过，大多是樵夫、猎户，或者是躲避战乱的流民。他们匆匆忙忙，满脸愁容，像蚂蚁一样渺小。

        直到那个穿着宽袍大袖、神色癫狂的男人出现。

        那是北魏的郦道元。

        顾长青记得很清楚，那时候他还是株年轻力壮的树。那个男人靠在他的树干上，手里拿着一卷残破的竹简，一边啃着干硬的胡饼，一边指着远处的山势喃喃自语。

        “《水经》云……汉水出陇西……谬矣，谬矣！”

        郦道元的声音嘶哑，却透着一股子执拗。他抬起头，看着顾长青（那时的树名字）高耸入云的树冠，眼神里闪烁着一种顾长青从未见过的光芒——那是对真理的渴望。

        “树啊树，你站在这里千年，你可知这汉江究竟流向何方？”

        郦道元拍了拍树干，像是在和一个老友告别，然后背起行囊，向着更深的秦岭走去。那是顾长青第一次知道，原来这世上有一种人，不为了生计奔波，只为了弄清楚脚下的土地究竟是什么模样。

        后来，大唐的盛世来了。

        那个叫玄奘的和尚，骑着瘦马，一步一叩首地从西边回来。他在顾长青的树荫下歇脚，讲着西域的流沙、高昌的白雪。

        再后来，是宋朝的雨，元朝的风。

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