这种感情，对于活了三千年的顾长青来说，很淡。淡得像是一滴墨水滴进了汉江，瞬间就被冲散了。但他知道，爷爷在燃烧自己。

        “大山，素芬……”顾怀瑾突然挣扎着想要坐起来，气息急促，“这春荒……才刚开始。地里的麦子……怕是出不来了。家里……那点茯苓，也撑不了几天了。”

        土坯房里一片死寂。

        “我老了……活够了。”顾怀瑾的声音平静得让人害怕，“我这把骨头……不值钱。剩下的那点吃的……给长青，给娃……”

        “爹！您说啥胡话呢！”母亲跪在炕边，哭得撕心裂肺。

        “糊涂！”顾怀瑾突然厉声喝道，但他实在太虚弱了，这声厉喝听起来更像是叹息，“长青……是顾家的根。我是老树……根烂了，土才能肥。娃……是嫩芽，得活……”

        说完这句话，顾怀瑾像是耗尽了最后一丝力气，重重地倒回枕头上。

        他的呼吸开始变得急促而浑浊，喉咙里发出“呼噜呼噜”的声响。

        顾长青没有哭。

        他太小了，作为一个婴儿，他应该不懂什么是死亡，什么是永别。

        但是，作为那个在汉江边伫立了三千年的灵魂，他清晰地感知到，那个会逗他玩、会给他刮脸的爷爷，不动了。那股维系着生命的温热气息，正在从这具枯瘦的躯壳里彻底抽离。

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