第七日的晨光比前六天来得更早些。

        山雾还没散透，闭关室的窗纸微微泛白，屋内蒲团上的人影依旧不动。孙孝义双目紧闭，呼吸如井底滴水，一息接一息，不急不缓。可这平静之下，体内早已翻江倒海。

        他能感觉到——那股压了七天的真气，终于到了临界点。

        清雅道长给的“步罡引”摹本摊在膝前，墨迹未干，是他昨夜子时临写的第三遍。笔法已不像最初那般生硬，线条有了筋骨，符纹流转之间隐隐有风雷之音。但这些都不是重点。重点是此刻盘踞在他丹田深处的那一团热流，像被驯服又似要挣脱的野兽，正顺着九转雷脉缓缓上行。

        第一重经脉贯通时，只是微麻。

        第二重，开始发烫。

        到第三重，整条右臂像是被人用烧红的铁钎穿过去，从肩窝一直烧到指尖。他咬住牙关，没动。额角渗出一层细汗，顺着太阳穴滑下，在下巴处聚成一颗，啪地落在粗布衣襟上，洇开一个深点。

        这不是第一次疼了。七岁那年躲在枯井里，三天三夜靠雪水活命，骨头缝都结了冰；千里投师路上，脚底磨破结痂再磨破，血把草鞋都浸成了硬壳；入门头三年，夜里拿针扎手指，用血画符，疼到眼前发黑也没喊过一声。这点痛，算什么。

        可这次不一样。以前是往外拼，现在是往里收。越是想稳住心神，脑子里越乱。

        母亲的脸突然冒出来。不是死时的模样，是活着的时候，在灶台边掀锅盖，蒸汽扑上来，她笑着回头：“孝义，饭好了。”

        接着是父亲，蹲在院门口抽烟袋，烟锅明明灭灭。

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