走出授业堂，天已近午。院子里有几个年轻道士在扫地、挑水，见他出来，有人瞥了一眼，低声笑了下。

        “这手也能画符？”一个穿灰袍的年轻道士用扫帚柄敲了敲地，“我看不如去灶房劈柴，起码力气够。”

        旁边那人笑出声：“人家可是掌教亲收的关门弟子，说不定练的是‘意念画符’，动动脑子就能成。”

        “要不咱请他给厨房画张‘锅巴符’？保准饭不糊。”

        哄笑声不大，但字字都钻进耳朵里。孙孝义没停步，也没回头，只把袖子攥得更紧，指甲抠进掌心。他低着头，一路走到后山荒坡，找了个背风的角落坐下，靠着一块青石，喘了口气。

        太阳晒在脸上，暖洋洋的，可他心里像压了块冰。

        他从怀里掏出那几张废符，一张张摊开。纸上的红痕歪歪扭扭，哪像个符，连个字都不如。他盯着看了许久，忽然觉得鼻子发酸，赶紧仰头望天，把那股热气憋回去。

        “爹……娘……”他低声说，声音哑得像砂纸磨过石头，“我进来了，真的进来了。可这手……不听使唤啊。”

        他从小在庄稼地里长大，拿惯了锄头镰刀，写字都是过年贴对联时描两笔。如今要拿这么细的笔，在纸上画讲究的符，哪是几天能会的？可他知道，别人能学会，他为什么不行？难道真是个废物？

        他想起昨晚在梦里，娘还在灶台边擀面，爹坐在门槛上抽旱烟，妹妹踮脚想抓糖饼。他喊了一声“娘”，梦就碎了，睁眼只有炭盆里将灭的火光。

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