山风刮得厉害，把九霄宫檐角的灯笼吹得来回晃。孙孝义靠在偏殿廊下，肩上的伤还没好利索，一动就扯着疼。他没回自己那间小屋，也没去药堂换药，就在这儿站着，望着后山的方向。

        天快亮了，雪又开始下。

        不是昨夜那种砸人脑袋的急雪，是细碎的、慢悠悠飘下来的雪沫子，落在脸上不冷，像谁拿灰扑子轻轻扫过。他记得十年前也是这样的雪，除夕那晚，娘给他掖被角，说今年雪大，开春能收三石麦。

        他低头看了看手。

        这双手现在能画五雷符了，三年来磨出的老茧一层叠一层，指节粗，虎口裂着口子，沾了朱砂就洗不掉。可它还是不够快。那一夜，他要是能快一点爬出井口，是不是就能看见爹最后一眼？是不是就能听见娘临死前到底说了什么？

        他没再想下去。

        清雅道长是半个时辰前来的。没人通报，也没敲钟，就这么悄无声息地出现在廊外，披着深青色道袍，手里没拿东西，连拐杖都没拄。他在孙孝义身侧站定，也没看他，只望着远处山脊线。

        “你肩上伤得不轻。”道长开口。

        “皮肉伤。”孙孝义答。

        “恶人谷的人，下手从不留活口。”

        “我知道。”

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