孙孝义的脚步停在东院门口，老松的影子横在地上，像一道门槛。他没往前跨，也没后退，就站在那儿，双手合十举到眉心，又缓缓放下。风从山后绕过来，吹得道袍贴住背脊，凉了一片。

        他知道屋里有人在看。

        清雅道长坐在灯下，手里捏着一炷香，没点，就这么干捏着。窗纸上映出他的侧影，纹丝不动。他已经看了很久了——看这个年轻人从藏书阁走出来，一步一步爬上石阶，跪在主殿前发誓，再一步步走来。每一步都稳，不快也不慢，像是把什么沉重的东西扛上了肩，又像是终于放下了。

        他等的就是这一句：“道在我肩，便不负众生。”

        十年前收徒时，他断过孙孝义的命格：冤孽随身，也是道缘。可那时候他说不清这“道缘”究竟落在哪儿。如今才明白，不是因为恨得深，而是因为还能记得“不负”两个字。

        香在他掌心里断了。

        清雅道长起身，开门。

        门轴吱呀一声，夜气涌进屋，灯焰晃了晃，没灭。孙孝义低头行礼，没说话。道长也没问，只转身往里走，示意他跟上。

        穿过外厅，进了内室。这里不像别的地方摆满经卷法器，只有一张矮几，两蒲团，墙上挂着一幅褪色的《北斗七元图》。道长在蒲团上坐下，拍了拍对面的位置。

        孙孝义跪坐下去，膝盖压住袍角，手放在腿上，指尖微微蜷着。

        “你刚才说的话，我听见了。”清雅道长开口，声音不高，也不低，刚好够两人听得清，“不是在主殿说的那几句，是在回廊尽头，自己对自己说的那句。”

        孙孝义没抬头：“弟子……不该自言自语。”

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