晨光刚爬上藏书阁的屋檐，东厢窗纸由灰转白。孙孝义坐在案前，手里那支秃头狼毫笔已经握了半炷香时间，笔尖悬在黄绢上，墨滴将落未落。

        他昨夜没睡好。

        不是因为练功太累——清雅道长留下的“符不成，不准走”八个字确实压得人喘不过气，可真正让他翻来覆去的是另一件事：怎么写？

        写仇？写血？写那一刀捅进姚德邦喉咙时的感觉？不行。这些事能记在心里，不能落在纸上。后山那些小道士才多大，十四五岁，眼睛干净，看了这种东西，早晚也会变成眼里只有恨的人。

        可要是不写狠的，又怕轻了。赵守一、钱守静他们拼死换来的结果，难道就用一句“我们赢了”带过？那不是记录，是敷衍。

        他放下笔，搓了搓脸。手指蹭过下巴上的短须，扎手。这才发现天已亮透，自己竟在这儿枯坐了一个通宵。

        窗外传来脚步声，轻而熟稔。林清轩推门进来，肩上还挂着剑，道袍下摆沾着露水，像是刚巡完山回来。她一眼就看见案上的黄绢和干掉的砚台。

        “你一夜没睡？”

        “嗯。”

        “就为了这卷东西？”她走到案边，扫了一眼空白的绢面，“连个字都没有？”

        “想开头。”孙孝义说，“怕开错了。”

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