赵守一坐在集市东头墙根下，腿上盖着条破毯，手里捏个豁口碗。他扮的是退伍兵卒，脸上有道假疤，是昨晚用炭笔画的。他靠着墙，嘴里哼着不成调的军歌，眼睛却盯着伙房后院。

        一会儿，一个厨子端着桶泔水出来，泼在沟里。赵守一挪过去，伸手讨饭：“大哥行行好，饿得前胸贴后背了。”

        厨子瞥他一眼：“去去去，这儿不施舍。”

        “闻着香啊。”他吸了吸鼻子，“炖肉？”

        “骨头汤。”厨子冷笑，“祭灶备的料，腥得很，你吃不下。”

        “祭灶？”赵守一装傻，“这年头还拜灶王爷？”

        “不是那个灶。”厨子啐了一口，“是‘血灶’，懂不懂？谷里办大事，得开炉引火，烧够七七四十九天，才能通阴脉。”

        说完，他拎桶回去了。赵守一坐在原地，没动。他忽然觉得胃里翻腾，想吐。

        他抬头看了看天。日头已经爬到树梢，集市越来越吵。贩夫叫卖，驴马嘶鸣，还有人在赌骰子，吆喝声炸得耳朵疼。可这些热闹底下，有种说不出的紧绷，像一根拉到极限的弦。

        孙孝义在药摊后头坐着，手指无意识地摩挲担子边缘。刚才有两个脚夫在他摊前歇脚，一边喝茶一边聊。

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